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莫斯科，萨多瓦亚-库德林斯卡娅街。
二月的风像刀子，刮过狭窄的街道，卷起积雪和垃圾。
契诃夫家租住的公寓在三楼，窗户脏得几乎不透光。
但屋里比外面好不了多少，壁炉是冷的，柴火早就烧完了，弥漫着一股霉味、烟草味和脏衣物发出的酸味。
帕维尔·叶戈罗维奇·契诃夫坐在桌子边，双手抱着头。
他的头发乱糟糟的，胡子也好几天没刮，眼睛红肿，盯着油腻腻的桌面发呆。
桌上空荡荡的，只有几个干瘪的面包皮，还有一个裂了口的陶罐。
自从没有了儿子安东·契诃夫每个月少则二三十，多则四五十卢布的稿费补贴，这个家越发不像样了。
他忽然抬起头：“钱呢？叶夫根尼娅，钱去哪儿了？”